Uno se cree
que las mató
el tiempo y la ausencia
pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón
en un papel
en un cajón.
Como un ladrón
te acechan
detrás de las puerta
te tienen tan
a su merced
como hojas muertas.
Que el viento arrastra allá o aquí
que te sonrien tristes y
nos hacen
que lloremos
cuando nadie nos ve.
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